Отправлено: 30.08.07 12:43. Заголовок: Проза форумчан

Ну, Стихоплетство уже есть в теме по соседству, так почему бы и прозе не показать себя? тов. Караваев выкладывает свои произведения в разных темах, но по-моему это несколько неудобно . Давайте устроим творческую свалку здесь. И не забываем критиковать.

 Отправлено: 30.08.07 12:51. Заголовок: Re:

Тогда я и начну.
/////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////

Фрик
Олег Чимде, 2006г.

По стеклу паутинкой расползались дождевые капли, немного развлекая меня в старом удручающем автобусе. Каждое утро одни и те же пейзажи за окном, одна и та же музыка из магнитолы водителя, и одни и те же люди, как и я, спешащие на работу. Человеческая жизнь полна серой однообразности, и никаким ярким экстримом ее не разбавить. Я это понимал, слава Богу, всегда был реалистом. В юношеские годы имел некую романтичность, но попав во взрослую жизнь, от фантазий скоропостижно избавился. Бессмысленно жить во сне, когда существуешь наяву.
Автобус, выплюнув очередную порцию ядовитых газов, заскрипел, затормозил. За грязным окном предо мною предстал самый неблагоприятный район нашего города. Казалось, там уже и жить-то невозможно, однако нет же, среди давно сгоревших иль обрушившихся деревянных старых домов расположились небольшие хибарки, которые кто-то считал своим жилищем. Сомневаюсь, что хотя бы в одном из этих жилищ стоит телевизор… Может, дряхлое радио, на котором ловится только одна радиостанция. Большинство из живущих здесь беспросветно пьют, работают на самых мало оплачиваемых в городе работах, а дети, которых здесь предостаточно, с горем пополам учатся на тройки, или не учатся вообще. Этим людям жизнь не в кайф, но умирать страшно, ведь они даже не верят в жизнь после смерти. Им не на что надеяться, вся их жизнь насквозь пропитана безнадегой…
Дверь шумно отъехала в сторону и в салон автобуса с небольшим опозданием вошел немолодой мужчина в типичной для здешнего населения одежде: фуфайка на все времена года, джинсы, да глупая шапка с бомбошкой. Довершали картину еще и оттопыренные уши, торчащие из-под этой шапки. Зайдя в автобус, он тут же приветливо махнул кому-то позади меня. Не пропорционально сложенное лицо его расплылось в глупой наивной улыбке, и только потом я увидел его бессмысленные глаза. Запоздало дошло, что в ответ ему, скорее всего, никто не махнул.
Мужик сел передо мной рядом со светловолосой женщиной в кожах, все также глупо улыбаясь. Та презрительно окинула его взглядом, сморщила нос и отодвинулась ближе к окну.
Между тем, автобус выехал на оживленную улицу и остановился. За окном туда-сюда сновали люди с зонтами, большинство с однотонными черными. Я уже вновь хотел было погрузиться в свои мысли, но неожиданно странноватый человек вскочил, наклонился над женщиной в кожах и прильнув к окну, замахал кому-то в толпу. Улыбка так и не сходила с его лица, обнажая желтые зубы. Около минуты он махал, пока женщина в кожах не принялась фыркать и возмущаться. Тогда странноватый мужчина сказал и ей свое нечленораздельное приветствие жутким ломающимся голосом, но та поспешно отвернулась к окну. А люди за окном как ни в чем, ни бывало, ждали, когда загорится зеленый цвет вовсе не приветствуя неожиданного, но такого странного доброжелателя.
Девчонки в хвосте автобуса прыснули от смеха. Не надо было искать причину смеха, вот она пред нами, глупо улыбается и машет рукой.
Я принялся изучать собственные ботинки и вдруг понял, как же я хорошо их зашнуровал по утру.
Хоть что, лишь бы не видеть ненормального и то, что он вытворяет. Таких общество не любит, не смотря на общую их доброжелательность.
Тем временем автобус затих. Из кабины водителя доносилась песня Виктора Цоя «Ждем перемен», легенды русского рока.
«Перемен требуют наши сердца…
Перемен требуют наши глаза…»
И тут поздним эхом рассмеялся и безумец, сверля взглядом шторку на окне и также глупо улыбаясь. Наверно, он даже не знал, что смеется сейчас сам над собой.
С этой вечной улыбкой странный человек и вышел на остановке перед городским заводом. Кем его могли взять на завод? Ему нельзя даже поручить мыть полы, ведь неизвестно, что взбредет ему в голову. Тут я и вспомнил, что так обычно говорят о собаках, и вдруг стало стыдно за собственные мысли и очень жаль этого человека.
Но выйдя из автобуса, я все напрочь позабыл, как бывает, сочувствие другому долго ведь никогда не длится…
В родной редакции до сих пор шел ремонт. Наконец работники побелили потолки и теперь принялись сдирать обои, посему в воздухе витали пылинки старого засохшего клея, да в таких количествах, что становилось трудно дышать. Просто массовое сумасшествие.
В голове по-прежнему крутилась песня из автобуса. Никогда не любил перемены, несмотря на свое журналистское нутро и постоянные приключения, даже столь незначительные, как ремонт.
Этот хмурый день прошел на удивление спокойно и даже скучно. Неожиданностью стало только одно: шеф забраковал мои материалы про молодого музыканта в метро.
- Ни куда не годится, - категорично ответил он мне на недоумевающий взгляд, - таких музыкантов в городе тысячи. Это уже третья твоя статья, в которой нет ничего оригинального, все серо и буднично!
Шеф смял три листа моих рассуждений о музыканте и интервью с ним и бросил в мусорную корзину. Промахнулся.
- Нам нужно меняться, Олег, - сказал он, глядя мне прямо в глаза, - я собираюсь обновить штат сотрудников, и ты не останешься в составе, если не предоставишь завтра утром по-настоящему шокирующую историю о необычном человеке.
Непредвиденные повороты событий меня всегда пугали, и этот не оказался исключением. Завтра я останусь без работы, и ни одна газета или журнал нашего города не возьмут меня даже простым наборщиком текста, ведь в прошлом я обливал их грязью и занимался черным пиаром для своей газеты. Теперь на моей карьерной лестнице обнаружилась гнилая ступенька.
Под вечер выйдя из редакции, стал судорожно соображать. Кто может подойти на роль героя моей статьи? И мыслей не было никаких.
Все еще шел дождь. Зонт я по рассеянности забыл дома, поэтому пришлось прикрываться собственным дипломатом. Пока добрел до остановки автобуса, промок до последней нитки, а коже покрылась пупырышками – верный признак, что скоро точно заболею.
Проскальзывал вариант самому выдумать историю, но был велик риск, что шеф раскусит. И тут пред глазами всплыло несуразное лицо ненормального, что ехал со мной в автобусе утром. А почему бы и нет? Ждете перемен, вы их получите.
Начало темнеть. В наших местах вообще очень быстро темнеет. Солнце, и без того затянутое серыми мокрыми тучами, принялось заваливаться на ночлег за край горизонта, когда едва наступило восемь. И хотя в автобусе играла уже совсем другая музыка, у меня в ушах по-прежнему пел Виктор Цой.
«…так замыкается круг,
И вдруг нам становится страшно что-то менять…»
Автобус подъехал к району пьяниц, бедняков и ненормальных. Миг я еще думал, наблюдая за большой капелькой дождя, скользящей по стеклу вниз, но лишь двери автобуса шипя распахнулись – подобрал свой дипломат и выскочил на темную улицу.
Встретил меня порыв сырого ветра, потоки уже не дождя, но ливня и темная-темная пустота
Вышел я и вдруг почувствовал себя жутко одиноким, незначащим ничего для этого мира мелким существом, жалким журналюгой, который только и может втаптывать людей в грязь, да восславлять тех, кто платит. Если бы я был другим, то имел бы сейчас, наверное, не только вечные приключения, но еще и дырявые штаны, да и жил бы в этом районе, но зато чувствовал бы себя человеком…
Определенно, пора что-то менять в этой жизни…
Побрел по улице, где не работал ни один фонарь – давно уже местные пьяницы променяли свет на водку. Это место навевало какое-то чувство непреодолимой безысходности, на душе узлом завязывался мрак и безнадега при виде этих убогих домов, с зачастую заколоченными или заклеенными бумагой окнами, этих старых детских вещицах, что сушились на немногочисленных балконах. В одном замызганном окне я различил грязного и порванного плюшевого медведя еще советской выделки, что угрюмо глядел на улицу глазами-пуговицами, с синей заплаткой на боку.
В темноте у подъезда кто-то копошился в мусорных баках, надеясь найти там что-то для себя. Напрасно. Здешние люди ничего не выбрасывают.
- Э-э… - хриплым голосом начал было я, но когда опешил, когда человек повернулся ко мне лицом. Старый, опухший от частых пьянок человек просто не имел глаз.
- Кто здесь? – устало проговорил тот, пытаясь сесть на лавку, но, потом решив, что это бесполезно, уселся прямо на землю.
- Я… хотел поинтересоваться, не знаете ли вы, где живет… странный такой человек где-то сорокалетнего возраста, в шапке с бомбошкой ходит… Э-э, приветливый очень…
Слепой заскрипел, закашлял. Только теперь до меня дошло, какую глупость я сморозил. Какой толк описывать его внешность слепому?
- Лунатик дальше по улице живет, в одноэтажном доме с красным забором, - на удивление мне проскрипел слепой, и вынул из кармана дешевую сигарету.
- А… почему Лунатик?
Ответа я не услышал. Подождав с полминуты, я развернулся на каблуках и зашагал прочь дальше по улице.
- Говорит, с Луны прилетел, - услышал я сзади и тут же обернулся. Слепой топтал землю, промахнувшись мимо сигареты, приговаривая, - надо что-то менять…
Я думал только о себе, о материале, который положу завтра на стол шефу… Я расценивал Лунатика, лишь как объект, и не мог с собою ничего поделать.
Хорошо, что додумался прихватить фотоаппарат. Щелкнул кособокие дома под серым вечерним небом, щелкнул извилистую размытую дорогу, ведущую к дому Лунатика, обернулся и… щелкнул Слепого. На душе вдруг стало вязко и гадко, но разум подавил глупые порывы, и я, резко развернувшись, чтобы лишний раз себя не провоцировать, быстрым шагом пошел дальше по улице.
Создавалось ощущенье, что попал в город-призрак, где все люди попросту вымерли от какой-нибудь чумы. Казалось, даже в воздухе витало людское горе, которым было ой как тяжело дышать…
Когда впереди показался красный забор дома, оторванного от всех на довольно большое расстояние, стемнело уже ровно настолько, насколько вообще могло стемнеть. В небольшом деревянном доме угрюмо горел свет, надрываясь каким-то непонятным волненьем, будто предвкушая нечто интересное. Похоже, Лунатик жил один, судя по неухоженному огородику, на котором давно росли одни сорняки, и прогнившему забору с совершенно ржавыми гвоздями.
И что я ему сейчас скажу? Спрошу, правда ли он был на луне? Глупо.
Я вообще не знаю, зачем туда иду.
Но я, сфотографировав дом, взяв красивый ракурс с черемухой, толкнул калитку. Та заскрипела, но все-таки пропустила меня внутрь. Возле крыльца расположилась собачья конура, где никто уже много лет не живет, а на ветке разросшегося прямо в огороде тополя болталась самодельная качель, на ржавых скрипучих цепях.
Сфотографировав качель, я шагнул на крыльцо и постучал в дверь. Она беззвучно отворилась.
Совсем как в плохом фильме.
И мне действительно стало страшно. Но любопытство, как оно обычно и бывает, перевесило, и я шагнул за порог в чужой дом.
- Есть кто-нибудь?
Конечно никого нет.
Над головой тускло, беспрестанно мигая, светила лампочка без всякого абажура. Я закрыл за собою дверь, попав в жилище ненормального. Его необычность выдавало буквально все – начиная от старого самовара, невесть зачем стоящего перед входом, до содранных желтых обоев. С потолка давно уж осыпалась штукатурка, а полы, похоже, не знали тряпки уже больше года.
Я сфотографировал интерьер, стены исписанные какими то каракулями, разбросанные по всюду старые книги. Достал блокнот из мокрого от дождя дипломата и начал писать на случай, если что-то забуду, когда приеду домой. Заглянул в комнату, которая, похоже, служила Лунатику спальней. Несмотря на рядом стоящую кровать, старая грязная постель была расстелена прямо на полу. Подушка, будучи закинутой на старый шкаф, судя по всему, не исполняла свое предназначение.
«Жилище такое же необычное, как и сам объект, - записал я в блокноте, подавляя совестливые порывы порвать блокнот, засветить пленку, и уехать домой. Но наперекор этому, я сфотографировал спальню. Авось пригодится, когда буду описывать впечатления.
На кухню я заглядывать не стал, прошел сразу в большую комнату. Удивительно, но на тумбочке напротив расковырянного до самых пружин советского диванчика, стоял черно-белый телевизор. Там же неподалеку я увидел и фотографию в рамочке, с изображенной на ней старушкой, которая знакомо улыбалась.
«У героя была мать, которая умерла несколько лет назад», - написал я в блокноте. Сомневаюсь, что Лунатик потом предъявит мне претензии за эти враки, но читаться будет красиво.
Не знаю зачем, но я подошел и включил телевизор. Похоже, сработало журналистское чутье. И вправду, телевизор показывал только помехи, и ничего кроме них. Забавно, но было видно, что телевизором часто пользовались, несмотря на полное отсутствие антенны.
На подоконнике замызганного окна, что вело на огород, где я тоже еще планировал побывать, раз уж не застал хозяина дома, цвел цветок. Цвел? Значит его поливали…
Я подошел ближе, выглянул в окно.
Между одичавшими кустами картофеля стоял Лунатик, запрокинув голову к ночному небу, и раскинув руки в стороны. Вокруг себя он очертил кривой круг, вставил по окружности короткие ломаные рейки, устремленные к небу. Не двигался. Ждал.
Я заворожено глядел на него, потом запоздало сообразил сфотографировать.
Щелк…
Сверкнула вспышка.
Лунатик резко обернулся. Сердце мое тут же скатилось в пятки.
Но ненормальный расплылся в своей глупой улыбке и помахал мне рукой. Я тоже поднял руку, но не помахал ей. Замер и не смел пошевелиться.
С черного, как смоль, неба падала звезда. Она все приближалась, и наконец приняла очертания небольшой тарелки с постоянно мигающими разноцветными прожекторами. Зависнув прямо над Лунатиком, она источала яркий свет, пожалуй, ярче любой даже самой мощной лампочки.
В голове летали мысли сфотографировать, но лишь на уровне подсознания. Я не решался нажать на кнопку.
Такого дикого страха я не испытывал еще никогда.
Они есть.
Лунатик, обернувшись к тарелке, замахал ей обеими руками. Он одержимо радовался, что за ним снова прилетели его зеленые друзья.
- М-м…ои др-р…зья! – промычал он.
Это сенсация.
Нажать на кнопку, сфотографировать и получить огромный гонорар и всемирное признание…
Тарелка, беспрестанно вращаясь вокруг своей оси издала низкий гул, и пару раз мигнув, ослепила. Глаза невыносимо обожгло. Повсюду только красные пятна, непроизвольно складывавшиеся в лицо Лунатика. В улыбающееся лицо Лунатика…
Земля ушла из под ног. Будто взбесился вестибулярный аппарат. Загромыхало, потом заскрипело. Низкий гул вновь прошил пространство и… вмиг все стихло.
Когда я вновь смог видеть, ни тарелки, ни Лунатика уже не было. Что они сделают с ним? Опыты? Межгалактический зоопарк? Что?
Фотоаппарат выпал из рук. Блокнот выпал тоже.
«Перемен требуют наши сердца…»
Я посмотрел на упавший фотоаппарат. На блокнот.
Нужно что-то менять. Теперь я поступлю по совести. Я не буду писать эту статью, а уволюсь раньше, чем уволят меня.
Но… куда я пойду? Как я буду жить дальше?
«…И вдруг нам становится страшно что-то менять…»
В голове судорожно генерировалось решение. И оно не заставило себя долго ждать.
Руки подхватили блокнот и фотоаппарат, которым я успел дважды щелкнуть за миг до того, как тарелка ослепила меня своим неземным светом.
Сенсация была на пленке.
На утро шокирующая статья и снимки лежали у шефа на столе.

Конец.

//////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////

 Отправлено: 30.08.07 15:24. Заголовок: Re:

многабукаф... стухла на третьем предложении...

 Отправлено: 30.08.07 17:31. Заголовок: Re:

просто с меня сняли права модератора, а так я бы все перенес

 Отправлено: 30.08.07 20:43. Заголовок: Re:

а знаете почему так занудно? патаму шта слишком много глаголов прошедшего времени... никакого действия - все в прошлом... вязнешь...

 Отправлено: 30.08.07 21:37. Заголовок: Re:

Ого. Даже на "Литсовете" мне такого не говорили)) Элефанта, учтем-с.
Ну тогда простой и легкий рассказ...
///////////////////////////////////////////////////////////////////////

Прыгну со скалы
Цикл рассказов «Оригинальная банальность»
Олег Чимде, 2006г.

Пестрый колпак унесся со внезапным порывом ветра и потонул где-то далеко-далеко внизу в пучине моря. Сегодня оно было особенно беспокойным. Жители Урваны никогда не видели такого беспокойного моря. Клокоча и взрываясь пеною морскою, оно с легкостью могло затопить рыбацкую лодку, слава богу, рыбаки Урваны додумались послушать мага-самоучку Тёрля и не выходить сегодня в море. Однако никто и не заметил, что Тёрль очень уж печальный в этот день. К молодому магу-самоучке всегда относились с некоторым пренебрежением, и даже его дядька кузнец не заметил, как тот поутру очень хмурый зачем-то отправился в сторону Дьявольских Скал. Будь дядька повнимательнее, он бы заметил в племяннике разительные перемены, но нет, поступил новый заказ и дядька весь в работе, а юнец – на вершине Дьявольских скал. Смотрит, как далеко внизу свирепые волны рвут его колпак на части и роняет в пропасть под ногами горькие слезы.
«Взмыть в воздух, как птица…»
Губы шептали какую-то несуразицу. Мысли смешались от страха и волнения.
«И кому я хочу доказать? Алье? Нет, скорее себе…»
Тёрль поднял глаза, вся Урвана была как на ладони. Даже отсюда было видно малюсенькую аккуратную избу Альи, но на крыльце никто не сидел.
«Не может быть… Она не ждет меня, не ждет… Может, пошла меня искать?»
Ветер проникал под рубаху и трепетал худую костлявую грудь, но даже ему не охладить горячее сердце, сколько б он не пытался. На это способно только море, что в нескольких секундах полета вниз.
Тут зоркие глаза увидали силуэт, появившийся на крыльце Альиного дома. Тёрль ошибся, и эта ошибка далась ему еще одним шрамом на сердце. Алья и не думает его искать, она весела, как прежде, и молодой прыщавый маг ей совсем-совсем не нужен. И все равно, что он любит…
Тёрлево сердце уже упало вниз и он вновь посмотрел между ног на морские взбушевавшиеся пучины. Он уже решился, но застыл от страха.
«А если не придет и не будет рыдать тут? Что тогда? Выходит, зря погибал?»
Алья тем временем собирала яблоки. Наверно напевает сейчас свою любимую песню, и совесть даже не пытается препятствовать хорошему настроению. В который раз уже Алья якобы давала шанс денно и нощно глазевшему на нее через свой телескоп Тёрлю и обманывала, играя с его чувствами. И Тёрль каждый раз ей верил, глотал слюни, долго готовился к свиданию и… приходя на свидание скармливал цветы лошадям да коровам. Алья просто не приходила в назначенный срок.
«Не позволю со мной так обращаться! Давай-давай, ну же… решайся… Я же не тряпка!».
Тёрль внутренне уже смеялся над Альей, стоящей на коленях на этом самом месте и молящей прощенья у него, но поздно, его уже нету на этом свете. Он знал, так непременно случится, Алья придет, будет винить во всем себя, десять раз попросит прощения и… может даже прыгнет следом.
«Давай, дело за малым… Прыгай же, прыгай!»
Но Тёрль совсем не подумал, что все это видеть он уже не сможет. Но мозгом владели лишь чувства, разумным мыслям не было там места.
Парень последний раз взглянул туда, куда ему предстояло сейчас отправиться, и развернулся к обрыву спиной.
«Разбежаться – прыгнуть, все так просто».
Тёрль сделал четыре неуверенных шага для разбегу. Коленки тряслись, зубы несдержанно стучали до крови прокусывая язык, но маг не чувствовал боли, он чувствовал… страх, что много сильнее и болезненнее.
Парень замер, потом сделал еще четыре шага, и еще четыре. Чем больше расстояние, тем позднее наступит конец, последний каприз жизни Тёрля. Но чем больше расстояние, тем страшнее будет прыгать.
Тёрль развернулся лицом к обрыву, ветер холодной плетью полоснул по лицу. Ноги замерли. Тело не желало двигаться. Мозг сковало цепями страха, и в судорогах Тёрль совсем не мог думать.
Шаг.
Еще один.
Третий…
И Тёрль побежал. Ноги то и дело пытались заплестись в узел, но Тёрль сжал не виданную ранее волю в кулак и не давал себя парализовать. А обрыв все ближе… Острые камни и морские пучины внизу ждут. Алья испортила жизнь Тёрлю, теперь Тёрль испортит своей смертью жизнь Алье.
Маг распластал руки в стороны, готовясь махать ими, имитируя птицу. Быть, может, он будет первым человеком, которому удастся взлететь в воздух.
Шаг.
Еще один…
И последний, шаг в пустоту, шаг к смерти и свободе на встречу. Шаг в счастье.
Но перед тем, как камнем упасть вниз, Тёрль успевает взглянуть на крыльцо Альиной избы, увидеть ее силуэт в последний раз, но… видит ее и кого-то еще. Они, кажется… целуются.
«Нет… она не будет рыдать на обрыве и прыгать вниз. Она даже не придет посмотреть на его тело, что выловят завтра рыбаки. Тогда, зачем же я прыгаю?»
В ушах засвистел залетный ветер, подхватывая легкое тело Тёрля. Глаза защипало, мозг ударило мыслями и воспоминаниями. Перед глазами пролетела вся бессмысленная жизнь. И пришло осознание. Уже ничего не вернуть.
Был Тёрль и нет его больше.

Конец.

//////////////////////////////////////////////////////////////////////////////

 Отправлено: 30.08.07 21:51. Заголовок: Re:

разбежавшись прыгну со скалы
вот я был... и вот меня не стало

 Отправлено: 31.08.07 00:07. Заголовок: Re:

Elefanta почему вам нравится выставлять людей в таой неудобной роли? Все у вас дураки выходит??? Не надо.
Все разные. Каждый уникален.

 Отправлено: 31.08.07 01:56. Заголовок: Re:

Не, глаголов прошедшего времени действительно многовато...
Я, честно говоря, такие большие тексты не могу читать в сети, потому пробежала глазами. Временами натыкалась на забавное. Ну, такое, нормальное забавное...

А еще знаете что напрягает? Не в этом тексте, а в принципе. Бывает так, что некоторые авторы злоупотребляют образами... Когда образов слишком много, воображение тонет в них, засасывается, как в канализацию...

 Отправлено: 31.08.07 01:57. Заголовок: Re:

Кста, если кто хочет меня покритиковать тоже (ну, чтобы не никому обидно было, что я могу, а меня - нет), могу скинуть ссылку на свою страничку на прозе.ру

 Отправлено: 31.08.07 13:15. Заголовок: Re:

лучше сюда кидай... в целях экономии трафика

 Отправлено: 31.08.07 16:38. Заголовок: Re:

Джейн, кинь ссылку, пожалуйста! я очень хочу почитать

 Отправлено: 31.08.07 17:04. Заголовок: Re:

Караваев пишет:

цитата:

Elefanta почему вам нравится выставлять людей в таой неудобной роли?

патаму шта сами напрашиваются...
переписать в прозе творчество "Короля и шута" может практически любой

 Отправлено: 31.08.07 22:43. Заголовок: Re:

Elefanta никто не напрашивается! Это вам кажется. Человек творчеством занимался. А вы фигеете!!! Получаете от этого удовольствие?????

 Отправлено: 31.08.07 23:42. Заголовок: Re:

Переписать творчество? Элефанта, я не скрываю (гляньте на название), что сюжет заимствован из одноименной композиции. Более того, на литфорумах я так и подписываю, что, мол, "под вдохновлением от одноименной песни". Просто это одна из любимых композиций "КиШ". Понравилось настолько, что захотелось написать рассказ "по мотивам". Ну, пока себя не похвалишь - никто не похвалит... Сомневаюсь, что каждый напишет. Может попробуйте?

 Отправлено: 01.09.07 00:59. Заголовок: Re:

Караваев , http://www.proza.ru/author.html?yohhanga
тока чур слишком сильне не критиковать

 Отправлено: 01.09.07 01:22. Заголовок: Re:

Олег, 1е произведение воистину классное. душевное. интересное. правда, в нем есть неточности, например про черный пиар, когда говоришь, а так здорово! 9 баллов!

 Отправлено: 01.09.07 09:38. Заголовок: Re:

Караваев пишет:

цитата:

Elefanta никто не напрашивается! Это вам кажется. Человек творчеством занимался. А вы фигеете!!!

любой автор, решившийся на публикацию своего творчества, должен быть готов к критике... тем более, что я всегда говорю честно... если я вязну в тексте, я так и говорю... а автор (если он адекватен) должен понять, что для части аудитории его текст трудночитаем... какие выводы он из этого сделает - его дело...
кстати, у Стругацких был роман, где по текстам книг определяли сетпень творческости и гениальности автора... чем там все закончилось сами можете прочитать...
Superman пишет:

цитата:

Может попробуйте?

..Ночь подкралась до обидного неожиданно... Да сколько же это еще может продолжаться? Сколько дней я уже иду? Черт его знает... Проклятый лес все никак не закончится...
...Опять он воет... Столько лет прошло, а он все воет, и нет ему упокоения... Мой крест, мне его и тащить до конца дней... Кого это еще принесло?
... Какой странный дом... и хозяйка - ведьма старая... так и шныряет глазами, может, подозревает чего? А чего меня подозревать? Путник и путник... Ну, попросился переночевать... ЧТо же она так смотрит на меня... И взгляд такой - то ли жалеет, то ли злорадствует... А это что за звуки?
... Молоденький совсем... Жалко парня... а кто его просил стучаться в этот дом?
... Нет, это совершенно невозможно!!! Я весь день шел по этому жуткому лесу, а теперь еще и не поспать толком... Какой мерзкий вой... Вроде бы из подвала... Кого, интересно, там прячет эта старая карга?
... Кого-кого... Мужа!!!! Он был злодей, людоед проклятый... Заперли его там, в подвале... А я, значит при нем... сторожем... Ты бы спал... А еще лучше - уносил бы ноги отсюда...
... Все... мое терпение лопнуло... Щас он у меня получит... Подумаешь, людоед... И не таких видали... Бабка, открывай подвал!!!... Ну и темень тут... Кто это там копошится в углу???
... Сколько вас таких носит по лесам... Каждый норовит нос сунуть в мой подвал... Вы думаете, я ослабел... Черта с два! Щенок, таких как ты я давил одной левой...
... Как громко кричал этот мальчик... Но с другой стороны, кто его просил соваться в подвал? Сам выбрал свою судьбу... Пора гасить свет...
... Сладкое мясо... А жена, хоть и стерва порядочная, но все ж-таки обо мне не забывает... Верная, сука...

 Отправлено: 01.09.07 09:41. Заголовок: Re:

JANNY
ге... в рассказе про любимого мужчину так и знала, что в финале главная героиня окажется на кладбище :)

 Отправлено: 01.09.07 09:43. Заголовок: Re:

а в "Дне рождения" что главный герой либо кот, либо собака )))
не, а написано очень даже хорошо ))

 Отправлено: 01.09.07 14:34. Заголовок: Re:

Мне понравился рассказ ЛЮБИМЫЙ МУЖЧИНА. Метод перевернутой пирамиды в красивой оболочке. Молодец! ЭЛЕФАНТА ЖЖОШЬ!!!